J’ai cru pouvoir supporter l’absence, le rêve délétère et les froissements de papiers superflus, mais ce n’était rien comparé à ce que j’endure à présent dans la chaleur artificielle des émois interrompus. Je souffre et je bois mes craintes à pleines gorgées d’amertume désenchantées en écoutant des chansons d’ironie mal ajustée. Les ruines désinhibées arpentent les chemins de traverse en douceur. L’amertume des matins endommage les rêves sirupeux à coups de machette désarçonnée. Eclaboussure d’ivresse trépassée aux confins d’une mémoire saturée par les excès de la veille. Prendre un train comme on fait ses bagages pour pleurer sur les paysages désordonnés. Jamais l’allure innocente ne permettra de faire déborder les outrages voluptueux.

La pluie des sempiternels bénitiers s’infiltre jusqu’à pourrir les os voués à l’éclatement, battus en brèches sous les coups de l’arage. On s’arrange avec sa conscience, certainement plus qu’on ne fait le deuil de son innocence. Je me plais à la régression à défaut de m’emparer de l’horizon. Retranscrire l’auto-récitation juvénile jusqu’à ne plus pouvoir respirer les oripeaux de l’innocence. Remodeler ou reproduire, investir des nervures joyeuses où glissent les billets chlorophylisés dans des sachets fraîcheurs à l’odeur sanglante. Rien n’est éternel. Et j’entends les voix s’essouffler quand je me tourne vers les rideaux grillagés de la conscience humaine. J’évite de courir à la perte par un trop plein d’ambitions. La paresse est le fruit de mon orgueil. Je cultive la désinvolture pour ne pas tomber de ma branche tel un fruit trop mûr.