Les rouages du système engrangent des soldats ordinaires, fleur au fusil et slogans en bandoulière. Aussitôt la muraille franchie, ils bâtiront leur propre enceinte. Les racines de la discipline repoussent à chaque coup de boutoir. C’est quand la cime vacille que le tronc fait la preuve de sa solidité. Seul l’agonisant fracas qui succède aux batailles laisse parfois percer, le temps d’une parenthèse, le doux murmure des déserteurs : silhouettes de fumée évanescentes qui s’évanouissent dans les promesses dérisoires de l’aube cruelle.